Volcán

Está naciendo el invierno en mis ojos de lluvia gris,
nacen ortigas en mis labios huérfanos de los tuyos.

Te has despedido de mí, herida y triste, de repente,

cómo se levanta el viento frio en la playa al caer el sol.

Me intento abrigar, pero tus recuerdos son cuchillos

que me vacían por dentro y la marea alta me atraviesa.

No soy nada, nada más que un hueco triste y yermo, 

apagado, como el volcán que veo desde mi ventana.